Não tente provar algo a todo instante
A língua perde o tato, fica dormente
O sabor do prato itinerante
O labor do ato um ser errante
Míngua é mágoa latente
sob a névoa no horizonte
A língua perde o tato, fica dormente
O sabor do prato itinerante
O labor do ato um ser errante
Míngua é mágoa latente
sob a névoa no horizonte
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